Ciática

Verano, calor, la playa. Y un jamón con chorreras.
Hoy toca decir lluvia (como cuando enterraron a Zafra, que no se quien es) currelo, dolor y depresión.
Es uno de esos días, que de verdad de verdad, de la buena, me iría a la cama y adiós muy buenas.
Desde hace ya unos años, el cuerpo se parece a mi viejo coche, los achaques (y dicen que eso suele ir a pero… que lata hacerse viejo.)
Pero en el caso del coche algunos de esos achaques producidos por la edad, pueden acabar siendo “positivos”.
Por ejemplo, en la actualidad no necesito mirar al velocímetro para saber que estoy pisando el acelerador a fondo, como hacia antes. El traqueteo del salpicadero que ocurre cada vez que paso de cierta velocidad me indica que voy demasiado rápido.
Velocímetro auditivo lo llamo. Y funciona que da gusto, especialmente en los SEAT.
Sin embargo con el cuerpo eso no pasa. Cuando decide dar la lata, da la lata y no queda otra que amolarse.
Hoy por ejemplo es la ciática.
¡Que cosa mas cabrona es la ciática! ¡Cuánto jode la ciática! ¡Odio la ciática!
Y pensar que los mismos humanos que son capaces de poner a un hombre se muestran incapaces de encontrar un remedio efectivo para la ciática…
-Y para muchas otras cosas, que no es Ud. el único miserable de la tribu. Ya sabe, cada palo que aguante su vela. A Ud. le toca el dolor en el trasero. ¡Aguántese!
-Pues si, dolor en ese mismo sitio que Ud. mencione, el trasero, los glúteos, o de forma mas castiza, el culo. Ahora comprendo la expresión inglesa… “You are a pain in the Ass” (eres un dolor en el culo). Pues eso. Y ahí es donde viene lo de la depresión.
-¿Por lo del “Pain in the Ass”? estoy seguro que se lo han llamado muchas veces
-Por lo del dolor en el culo, en el sentido autentico de la palabra. El dolor en el culo, el curro, la lluvia, y la falta endémica (afecta a la gran mayoría) de dinero. Mas aun, el dolor que antes afectaba solo a mis cuartos traseros, ahora comienza a afectar los delanteros también, transformándose por tanto en un autentico dolor de huevos (con perdón).
En fin, que entre unas cosas y otras, pues no tengo mas ganas de escribir, aunque paradójicamente, y ya que tengo que estar despierto, es lo único que me apetece hacer.
-Pues muérase, y asunto acabado. No mas dolores, no mas frustraciones laborales, traumas familiares o sociales, no mas problemas con el fisco y por supuesto, dejará de dar la vara al personal con sus achaques.
-Pues no. Hace poco leí algo que me hizo mucha gracia. Era una pegatina situada en un coche que decía algo así como (traduzco literalmente del ingles) “envejece hasta convertirte en un “pain in the ass” para tus hijos.
-Siga ese consejo, y seguro que acaba recluido en una residencia antes de tiempo…
-¡que se les ocurra! Iban a ver la herencia por el forro de lo que me duele, o en todo caso la iban a cobrar en chapas de chorizo
-¿Revilla?
-O de cantimpalo. Eso importa poco.
En fin amigs (políticamente correcto que es uno) que si alguien tiene un buen consejo, pues que lo diga, porque no me apetece seguir así mucho tiempo. Ya casi no me apetece ni eso que, según algunas, es lo único en lo que pensamos los caballeros (y no estoy por la labor de un segundo divorcio, especialmente por causas tan vergonzosas)
Hablando de lo cual, y enlazando con el tema de ayer, la entrada de mañana va a ser muy corta. De hecho la van a escribir Uds.
Yo me limitare a poner un cuestionario un tanto… picante para que todos nos riamos un rato, y a esperar sus respuestas
Un saludo.

Esperpento

Por una vez, y sin que sirva de precedente, El presidente norteamericano y la comunidad Gay de Bristol están de acuerdo. Los arbustos no se cortan.
El primero se opone por razones obvias. Cortarle lo que le sobra al Sr. Arbusto, es decir Bush, pues como que no.
Yo al menos no me dejaría si fuera el, que afortunadamente no es el caso.
Imagínense que en vez del “pelo” le cortan la cabeza. Más de uno y más de dos se apuntarían voluntarios a hacerlo. Por tanto comprendo que se niegue. Por tanto tiene razon. Los arbustos, ni tocarlos.
Los segundos lo hacen por otra razón.
Leo en el periódico una noticia que ha hecho desternillarme, aunque aun resulta difícil de creer.
La corta de arbustos en un parque publico de la capital, Bristol, va en contra de los derechos de los Gays.
-¿Cómo dice? ¿Me lo puede repetir?
-Pues si. Según una asociación de defensa de los intereses Gay promovida y pagada por el ayuntamiento de Bristol, cortar los arbustos en la zona conocida como “The Downs” que es un magnifico parque publico, va en contra de sus derechos.
La razón de esta sinrazón es el hecho de que los miembros, miembras y miembrs de este colectivo han decidió transformarlo en un picadero al aire libre y por tanto necesitan los arbustos para esconderse. ¡Con dos cojones!... o lo que sea
-Pero, yo pensaba que chingar en publico esta prohibido en el Reino Unido
-Y lo esta. De hecho ha habido redadas para tratar de cazar con los calzones y las braguitas quitados/as a ese otro grupo de personas que se denominan Swingers, es decir ese colectivo a los que les pone a 100 hacerlo en publico, o mirar como otros lo hacen.
-Claro pero esos no son Gay
-Pues no, pero ¿Qué tiene que ver?
-No nada, yo solo puntualizaba.
No lo voy a negar. En mi lista de lugares donde me lo he hecho se incluyen playas (no recomendable por eso de la arena), campos (cuidado con los cardos), parques públicos y aparcamientos de algún aeropuerto americano. En dos ocasiones he tenido la osadia de hacerlo en cuasi sagrado, es decir frente a algun monasterio.
Pero tanto mi pareja como servidor éramos conscientes de que si nos pillaban con los pantalones bajados pues acabábamos en la perrera, lo que en cierto modo, le daba al asunto algo más de morbillo.
Pero de ahí a considerar que estoy discriminado porque los operarios municipales hacen labores de limpieza y acondicionamiento de un parque publico…
El caso es que si la noticia se hubiera quedado en eso, pues seria algo risible, una mera anécdota. Pero no. Aun hay más.
De hecho esta polémica no es nueva, y las autoridades municipales han evitado enojar al colectivo gay parando hasta hoy los trabajos de acondicionamiento de la zona, con lo que, seamos serios, el resto de la comunidad es la que ha salido perjudicada, o utilizando otra terminología, se ha discriminado al resto de la ciudadanía, amen de estar causando serios riesgos a una flora y fauna muy particular que a decir de los entendidos necesitan de esos trabajos para mantener su hábitat.
Esta asunto, sin embargo, tiene otro episodio anterior que merece toda una película cómica.
Hace algunos meses los bomberos de Bristol acudieron a ese lugar, supuestamente tras recibir una llamada en la que se les advertia de riesgo de incencio. Al menos eso es lo que cuentan. Aparentemente andaban buscando algo entre los rastrojos, para lo cual utilizaron unos potentes focos con los que, sorpresa sorpresa, pillaron in fraganti a quienes, con la ley en la mano, estaban cometiendo un delito.
Sin embargo, fueron los propios bomberos los que acabaron pagando el pato. Se les expedientó, se les aplicaron medidas disciplinarias, se les multó, y se les degradó en el escalafón.
Si los hechos hubieran ocurrido en un picadero oficial, pues lo comprendería. Al fin y a la postre hubiera sido un acto claramente homófobo.
Pero Oiga, que ocurrieron en un lugar público donde, con el código penal en la mano los “ofendidos” debieran de abstenerse de andar dándose por… lo que sea.
Como ven, no solo en la Celtiberia ocurren cosas como para ponerse a mear y no echar gota. La plaga de la corrección política absurda (digo la absurda, aclaro) también campa por sus respetos en estas campas que ya no son de la reina y sus súbditos, sino que aparentemente pertenecen a un colectivo que manipulando están marcando la vida publica, estan transformando este vivir en un autentico esperpento,
Tuco, amigo, ten cuidado. Tu canción “Soy Hetero” puede acabar en el índice de temas prohibidos cualquier día de estos.
Un saludo

El Aeropuerto

Que bien. La Maneli, a la sazón ministra del ramo, vino a Burgos y la cabeza de Castilla por fin tiene aeropuerto. ¡Ya era hora!
Sin embargo ahora es cuando viene la pregunta del millón de dólares. ¿A dónde se puede volar desde Burgos?
-Por lo que se, a Mallorca y Barcelona.
-¿Solo?
-Pues si, de momento solo a Palma y a Barcelona
-Bueno, pues menos da una piedra.
-Cierto.
Creo que eso del aeropuerto, si se sabe llevar bien, es una maravilla, al menos para un servidor.
Me imagino lo fantástico que pudiera ser el que, por una de esas casualidades de la vida, cualquiera de esas compañías de las llamadas de “bajo coste” decidiera abrir una línea entre Burgos y Londres, o, incluso mejor por lo que a mi me toca, entre Bristol y Londres. Seria la monda.
De exiliado pasaría a ser el vecino ese de “ahí al lado”, vamos que iba a pasar mas fines de semana en la capital que en estas tierras grises del suroeste británico.
Porque lo malo de ir a Burgos actualmente es el palizón que uno tiene que pegarse para lograrlo, que no es moco de pavo.
De entrada hay que meterse una buena pechada de kilómetros entre Bristol y Stansted, Luton, o Heatrow. En el mejor de los casos, 1 hora y media de autopista.
Después, la espera de rigor en el aeropuerto, digamos cuando menos otra hora y media.
Dos horas de vuelo y al llegar a España, pues eso, otra vez de la ceca a la Meca con los bártulos a cuestas.
Carreras para coger el autobús del aeropuerto a Valladolid, o el Metro si es el caso de Barajas. Después de otra espera en la estacion de partida a que el autobus (o el tren je je je) arranque y otro par de horas por esas carreteras de Dios hasta llegar, por fin, a la estación de autobuses burgalesa.
Total que día perdido.
Y no solo es el palizón que sin duda significa hacer todo eso. Esta también el precio de la gasofa para ir de casa al aeropuerto, el precio del parking, y por ultimo el precio de los autobuses desde la ciudad de desembarco hasta la tierra sagrada que nos vio nacer, y que en esos instantes esta a punto de vernos morir en la indigencia. Vamos que se vacía la cuenta corriente antes de haber podido degustar un pincho de morcilla.
Pero en mi sueño, todo seria mucho más fácil.
De casa al aeropuerto de Bristol o incluso al de Cardiff en autobús o en coche. Total unas 15 libras. (Siempre se le puede dar el mangazo al vecino de turno, pero esa es otra historia) y unos tres cuartos de hora en lo relativo al tiempo. Por eso de ser aeropuertos medianos, pues una hora de espera maxima.
Después las dos horas de vuelo, y del aeropuerto a casa pues en media hora hecho. ¡Que bicoca!
Pero de momento solo me queda soñar que alguien decida hacerlo. Eso o comprarme un Avión, algo que, al menos de momento, es una utopía.
Un saludo

La corbata

Al señor ministro no le da la gana ponerse la corbata y al presidente de la cámara eso no le parece bien. Ahora otro ministro decide "descorbatarse" y Pepiño dice que cada uno valla como le de la gana. ¡Que tema más trascendente! El "encorbatamiento" o no de los señores ministros. Para mearse de la risa.
Hombre pues que quieren que yo les diga, por una parte (y sin que sirva de precedente) comparto la opinión del Sr. Blanco. “Laissez Faire” pero por la otra pues estoy con Bono, por aquello de guardar las formas.
Y si hace calor, pues que aguanten un poco, que al fin y al cabo también va en el sueldo eso de guardar las formas a pesar del calor.
Siempre he sido reacio a llevar corbata, pero en muchas ocasiones no me ha quedado otro remedio que hacerlo.
Cuando estoy en la oficina y no tengo previsto el verme con nadie, pues la corbata no existe. Total ¿para que? Aunque por si acaso, siempre tengo una a mano, en uno de los cajones de mi escritorio. Nunca se sabe.
Pero cuando estoy de visita profesional pues la corbata esta ahí porque, aunque no me guste, es parte de la cultura corporativa en la que tengo que moverme. No es un capricho, sino una imposición, un uniforme si prefieren decirlo así.
Hace unos meses hice un viaje de negocios a Rumania. Hacia calor, mucho, y en las oficinas no había aire acondicionado. Pero la corbata estaba ahí, y no solo la mía, sino la de los colegas a quien fui a visitar. Lo que son las cosas, logre sobrevivir.
Y ni les cuento la cantidad de veces que tras abandonar una reunión de negocios me he dirigido al estudio de la radio en Londres sin poder cambiarme y por tanto con la corbata a cuestas, utilizando el metro londinense con sus olores y su calor insoportable (ríanse del metro de Madrid) y a pesar de la corbata pues sigo vivo.
Con eso no quiero decir que el Sr. Sebastián no tenga razón. Pero o todos, o ninguno. O todos los miembros y miembras se desmadran, o todos y todas guardan las formas. Creo que es lo justo. Y por aquello de las dudas, esto lo dice quien se caso en cinco minutos, sin corbata, y en vaqueros raídos.
Para mí, que detrás de esta absurda polémica se esconde algo más. No se porque me pega que, por mucho que lo intenten disimular, Bono y Sebastián no andan bien avenidos, y de ahí los sarcásticos regalos: Una corbata para el descorbatado, un termómetro entregado a cambio. Eso, o se trata de seguir desviando la atención de los españolitos por aquello de la crisis que no es crisis que se nos viene encima, ahora que lo del fútbol se ha terminado. ¡Valla Ud. a saber!
En fin, parece que todo va bien cuando estos son los problemas que ocupan las primeras páginas de los periódicos.
Un saludo

Campeones

Tiempo para rectificar. Después del resultado obtenido creo que es de justicia decir que los que criticaron al seleccionador nacional estaban equivocados. Luís Aragonés hizo historia alcanzando un triunfo que se nos resistía.
Yo también pensé en mi fuero interno que debiera de marcharse. Ahora rectifico.
Porque el triunfo de España no fue cuestión de suerte. Tampoco sonó la flauta por casualidad.
Viendo jugar al equipo nacional partido tras partido, esta claro que este triunfo fue el resultado de un proyecto bien planteado, efectivo e incluso espectacular.
Sin embargo, y a pesar del triunfo, el madrileño se marcha. ¡No lo culpo! Yo en sus zapatos, quizás hiciera lo mismo. Demasiados insultos, criticas, mala prensa. Demasiada bilis vertida en los medios por esos bocazas que viven precisamente de ello, de verter bilis.
Y esa es una mala noticia. Como ya he dicho, la imagen de este equipo nacional en el terreno de juego es la de un proyecto muy trabajado, que sigue unas pautas de juego muy concretas, con una media de edad muy baja, y por tanto puesto en marcha con vistas al futuro.
Sin embargo la marcha de su artífice puede tirarlo por tierra. Puede que tras el relevo del técnico los jugadores sean los mismos, o puede que no.
Lo que es seguro es que desgraciadamente las estrategias, incluso con el mismo equipo, serán distintas, y por lo general esa es puede ser la mejor receta para cosechar fracasos, al menos al principio.
Claro que por otra parte, bien pudiera ser que servidor este equivocado, y las cosas sigan como están incluso a pesar del cambio. Tiempo al tiempo.
Pero del futuro tendremos tiempo de hablar cuando se haga presente. Nuestro presente es disfrutar del hecho de que el equipo haya logrado hacerse con este campeonato europeo que tanto se nos resistía, y haberlo hecho por la puerta grande, dando espectáculo. ¡Enhorabuena a todos!
Un saludo

Bibliotecas y Bibliotecos

Como te digo una cosa, te digo la otra. Si hace algunos días miraba con buenos ojos el teléfono de Bibiana, hoy no tengo por menos que decir que la miembra hace (no solo dice) gilipolleces.
La ultima, la que acabo de leer. Una biblioteca exclusiva para mujeres donde solo haya títulos de escritoras.
¡Con un par!
¿Acaso le pagan a la ministra por proponer idioteces?
Voy a dirigir la mirada hacia el pasado, hacia mi infancia y juventud.
Servidor, acudió de forma muy breve a un colegio de monjas. Pasó posteriormente a la escuela pública. Finalmente recaló en un instituto de enseñanza media, también público.
En aquellos tiempos los niños, es decir los que usábamos pitilin, entrábamos por una puerta, y las niñas, por la otra.
Por si eso era insuficiente, los horarios eran distintos, de forma que no coincidíamos ni a la hora de entrar, ni durante el recreo, ni a la hora de salir.
El instituto mencionado, el Diego Porcelos, era “masculino” y el único contacto con el genero femenino era algún escarceo que otro con las alumnas del “Maria madre” en las riberas del río Vena.
Pero de repente todo cambió. Como signo de aperturismo y modernidad, los colegios públicos, y los institutos se hicieron mixtos.
Era una forma simbólica pero afortunada de romper con el pasado dictatorial y sus estúpidas políticas segregacionistas de la llamada "salud moral de la juventud".
El dictador había muerto y el país caminaba pasito a pasito por la senda democrática. La gran mayoría nos alegramos por ello.
Pero es que incluso durante el franquismo, niños y niñas coincidíamos en algunos templos de la cultura, como por ejemplo las bibliotecas. ¿Por qué no?
Ahora Bibiana quiere dar un paso atrás, e imponer un sistema segregacionista en la única institución cultural que, hasta cierto punto se libro de esas prácticas durante la dictadura.
Una biblioteca para mujeres solo con literatura escrita por mujeres. Como dije antes, ¡con un par!
Visto lo visto, parece quedar claro que incluso entre la gente de la izquierda hay nostálgicos del franquismo y sus politicas segregacionistas.
No puedo imaginar esta chapuza como un signo de progresía, siquiera una forma de discriminación positiva a favor de la mujer.
Si algo, lo veo como lo contrario. Porque digo yo, ¿Cómo se sentiría cualquier mujer que, por poner un ejemplo, decide ir a la biblioteca a leer una obra como “la sombra del viento” si la respuesta que recibe de la funcionaria (no creo que haya funcionario en ese tipo de establecimientos) le dice que no es posible, que ese libro esta vetado, en el índice, porque no concuerda con los criterios de genero de la biblioteca?
Yo en su caso me sentiría muy mal. Sentiría que están atacando mi libertad individual para elegir entre un autor/a u otro/a, miembro o “miembra” de la elite literaria.
Creo que es sabida mi afición por la lectura.
Soy de esos lectores impenitentes que no puede estar sin un libro en la mano. Leo todo lo que se pone al alcance de mi mano desde libros hasta los prospectos de los medicamentos. Leo en español (mi preferencia, por aquello de dejar descansar la mente) en ingles, e incluso en francés.
Lo ultimo que tengo en mente cuando estoy enfrascado en la lectura es el genero, la sexualidad, o las tendencias ideológicas del escritor.
Me concentro con leer y disfrutar la obra independientemente de que la persona (o persono) que usó la pluma o el ordenador para escribirla, tenga tetas, testículos o sea homosexual, lesbiana o transexual. Me importa un rábano. Lo único que me importa es la calidad del escrito (o escrita).
Eso si, cuando tras la sesión de lectura hago una valoración de lo leído, el género del escribidor/ra, o sus tendencias políticas pueden, quizás, ayudarme a entender o incluso a encontrar aspectos de la obra que, sin conocer esos detalles, tal vez pudieran pasar desapercibidos.
Pero en el momento mismo de la lectura, eso es lo último que anda rondando mi mente. Creo que como yo hay muchos y muchas.
Creo entender que desde otro ministerio, el de cultura, le han dicho a la ministra que nones. Pero ella, ha decidido hacerle oídos sordos a quien le ha dicho suavemente que su propuesta es inviable, vamos que es una estupidez.
Es preocupante la tendencia de esta ministra para “Sostenella y no enmendalla”.
Primero fue el asunto de las miembras y su intención de introducir el “palabro” en el diccionario para seguir teniendo razón. Ahora es seguir en sus treces con una sinrazón más cercana a la segregación, léase serrallo o harén, burka, etc. que a una concepción real de igualdad entre los individuos independientemente de su género.
¿Qué hay que hacer para ser ministro/a?

Glastonbury

Tras un día lluvioso, Hoy ha vuelto a salir el sol.
Este año, al menos de momento, no podemos quejarnos. El verano se ha afincado en la isla y disfrutamos de un tiempo perfecto… hasta que lleguen los nubarrones, creo que se esperan para mañana.
La culpa de este cambio de tiempo, el festival de Glastonbury, que se inicia dentro de pocas horas.
Es una de esas tradiciones británicas. Todos los años ocurre lo mismo. Comienza Glastonbury y el tiempo cambia, para peor.
Creo que no ha habido edición del mismo sin su buena dosis de lluvia y barro.
No voy a entrar a hablar de ese festival al que nunca he acudido. No me apetece. Prefiero quedarme en casa, lejos de tal villa mientras se produce el evento. Quizás es que me estoy haciendo viejo.
Me gusta ir a Glastonbury pero sin festival, es decir, la legendaria la isla de Avalon, corte que fuera del Rey Arturo, su esposa Ginebra y los caballeros de la tabla redonda.
Glastombury, la villa Mágica, esotérica, alternativa, hippie. Glastonbury de los druidas, las brujas, los paganos y el propio Cristo, de quien se afirma visito la villa siendo niño de la mano de su tío, un mercader.
Lugar donde leyenda y realidad se unen sin que sea posible adivinar donde termina la una y comienza la otra, con sus espacios secretos, ocultos, misteriosos. Con sus puertas del infierno, sus fuentes de energía y su pozo del cáliz que aun no he visitado.

Siempre que me siento mal intento ir a Glastonbury, y nunca falla. A los pocos minutos de llegar a la villa me siento rejuvenecido, con las baterías recargadas, listo para seguir adelante, y al mismo tiempo lleno de paz interior.
Ese es el Glastonbury que me gusta y no el del concierto masificado donde casas discográficas, artistas de pacotilla y estrellas en declive dan la puntilla a la música, prostituyéndola en pos de sus propios beneficios materiales. ¡Que no cuenten conmigo!
Ahora lo entiendo. El cambio en la climatología coincidiendo con el festival es la reacción de los dioses por la invasión del capital en su recinto sagrado. Ahora lo entiendo todo.
Un saludo